Poema escrito por: Adrián Ernesto Cepeda
Enviado por: Adrián Ernesto Cepeda

This is the ritual for senseless death
to remove flowers and candles
[…] as if it never happened
reducing the value of life to nothingness

Jimmy Santiago Baca

En esta cuidad, no
queremos mas alas
de los ángeles somos
hijas, hijos, madres,
papás, abuelitos, abuelos
cada muerto apaga
la llama de la vida

“The experts claim not to know
our oppression […] instead of
the real people we are […]
their ideas replace us with
stereotypes that suit their
selfish needs” Jimmy sabe

no queremos celebrar
cumpleaños, no necesitamos
piñatas, no tenemos sed
por botellas de tequila
cuando estamos esperando
la llamada del hospital
o la morgue, con las manos
donde ganamos pequeños
centavos cavando la tierra
con nuestras propias tumbas

“and when the fires of despair burn down
And darkness fills me
I […] keep chopping my anger up
feeding it to the fire” dígales, Jimmy

el sueño de nuestra comunidad
queremos sobrevivir con salud,
sin miedo relajándose en paz
cuando vemos el dato: 40%
de los muertos por COVID19
en Los Angeles son Latinos
mirando las noticas que otro
ha pasado a la nothingness
por que no entienden que no
somos números, no todos
cantamos las mañanitas, no
vamos estar en silencio, llorando
a esta país solamente gritamos
¡No más!

Gracias Amy Shimshon-Santo y Jimmy Santiago Baca

Adrián Ernesto Cepeda © 2020 All Rights Reserved

Inspiración: Una compañera me dijo los datos de la cantidad de miembros latinos de nuestra comunidad que están muriendo por COVID19. Estaba leyendo el libro de poesía de Jimmy Santiago Baca When I Walk Through That Door, I Am, y para lidiar con la ansiedad, escribí este poema. Las líneas en inglés son extractos del libro de Jimmy.

Poema escrito por: Dorca M. De Dios
Enviado por: Dorca M. De Dios

Es una guerra invisible para la humanidad, pero visible para Dios.

Es una guerra que hay que pelear juntos como buenos soldados.

Es una guerra la cual tendrá un final, pero tendremos que seguir luchando con oración de poder.

Es una guerra que pausó nuestra vida acelerada, es una guerra que vino para darnos paz en medio de la tormenta.

Es una guerra la cual ha cambiado el entorno de una vida llena de ocupaciones, para meditar en el creador del universo.

Es una guerra que no atacará jamás, solo si nos humillamos ante el creador de los cielos.

Es una guerra la cual terminará por cambiar corazones, para ser menos escépticos ante lo espiritual.

Poema escrito por: Claudia Almaraz
Enviado por: Claudia Almaraz

La esperanza parece desvanecerse en medio de la tragedia
porque la tragedia permanece como permanecen
en el enfermo las memorias borradas por su amnesia
y como permanece mudo el sonido en el silencio latente.

Esa percepción solo es ceguera: ésa es temporal;
si miras con fe, eterna promesa,
renacerá una fuerza interna, legado ancestral,
que cobijará con su manto a tu consciencia.

Aparta tu atención de la destrucción:
oscura es su esencia, seductora del alma.
Imagina vida, imagina amor
porque aunque tarda, siempre llega la calma.

No existe nada a lo que se deba temer:
la verdad alumbrará y se verá su luz.
Recobra el ánimo y recuerda el poder
que la humanidad puede hallar en la gratitud.

La lluvia seguirá cayendo y los árboles dando sombra,
así que sacúdete el polvo de la angustia y libérate de la paranoia.
Espera el tiempo en que los frutos volverán a nacer,
goza el tiempo porque siempre habrá otro atardecer.

Poema escrito por: Víctor Fuentes
Enviado por: Víctor Fuentes

A Beth Rainey

Estoy en la oscuridad
de las noches perdidas
con la luna
que apenas alumbra
mis caminos,
sin mis pasos
que se quedaron en stop
y sin las luces
de Nueva York
que apagaron los gritos
de terror y muerte
de la gente arrasada
por la pandemia
del coronavirus;
que también rompe
las copas de vino
de los bohemios
de París que
ahora más que nunca
no duerme.

El Apocalipsis de la
pandemia
calla los gritos
del ¡Olé! y
los viejos faroles
de pasadas nostalgias
ya no encienden
su luz tenue
en el «Madrid de ayer».

Renacen las sopranos espontáneas
que ahora cantan
al amor y la solidaridad
en las ventanas y balcones
en la Roma de hoy:
¡¡Arriba corazones!!

Mi visión más allá
del Himalaya
—entre la bruma
que también envuelve
el dolor del oso panda
de Beijing— se pierde
en el horizonte de otras
tierras del planeta
que sufren la pandemia.

Solo se oyen
en el mundo,
los gritos
de las sirenas
en las calles vacías
y hospitales
que acompañan
a doctores, enfermeras
y janitors que
sacrifican su
existencia
en la primera linea
de lucha por la
resurrección
de la vida.

Estamos en la
incertidumbre
de la supervivencia
de la vida y el amor
adaptándonos a la
«distancia social»
con sacrificio
y apoyo
a nuestras familias.

Hoy estamos con más
fuerzas que nunca
y mañana también
venciendo a la muerte
a la espera de un nuevo
amanecer
radiante de amor universal.

Víctor Fuentes
Artista.

Poema escrito por: Octavio Quintanilla
Enviado por: Octavio Quintanilla

Poema escrito por: Carmelo González Veles
Enviado por: Carmelo González Veles

Todo en la vida tiene su ser.
El soldado de uniforme y fusil
se transforma en una batalla real.

Todo en la vida tiene su ser.
El doctor de bata y bisturí
se transforma en salvar a una vida.

Todo en la vida tiene su ser.
El reverendo genuino y espiritual
se transforma a dar paz al que sufre.

Todo en la vida tiene su ser.
El hombre de carne y hueso
se trasforma al enfrentar a la muerte.

Carmelo González, 21 de abril de 2020

Poema escrito por: Martín Caparrós
Enviado por: Pepe Montero

Nevó.
Esta mañana al levantarme veo
las copas blancas de los árboles: en mi sierra
ayer noche nevó, y es primavera. Esta mañana
al levantarme las copas blancas de los árboles
me regalaron ese placer idiota
que la nieve te trae: volverte
nene, disfrutar
de algo que te da igual. Nadie,
(digo nadie porque quiero decir nadie)
podía prever que nevaría pero anoche
nevó. Ahora ya nadie
puede prever.
Es primavera.

Prever es lo que hacemos. Prever
nos hace humanos. Prever
es lo que nos deshace.

Ahora no sabemos. De verdad
no sabemos. Siempre
decimos que sabemos que no sabemos pero creeemos
que sabemos. Ahora
no sabemos. Es
vertiginoso no saber. El vértigo
es mirar y prever y cerrar fuerte los ojos
ante eso que prevés: cerrar
los ojos.

Pero ahora ni siquiera:
no sabemos.
Está la nieve y está,
faltaba más, el miedo.

Los ojos
bien cerrados, bien
cerrados.

Ahora no sabemos. El futuro
se fue. Quedan el miedo, la nieve, la certeza
de que ya no sabemos. En la vida
aquella que teníamos teníamos
la osadía de prever. Sabemos
que pueden pasar cosas, que aquello
que prevemos puede no suceder. Que puede
haber fallos, suspensiones, infartos, un olvido pero
somos buenos para olvidarlo, buenos para creer
que haremos eso que prevemos: somos
buenos.

Para cerrar los ojos.

La nieve es como un bálsamo
que cambia los colores. Nada
más cambia los colores: cambiarlos
es la prerrogativa de la nieve.
Cambiarlos: demostrar
que no son siempre lo que son,
que ya eran otros.

Hay nieve:
es decir que nevó. Ahora
no prevemos. Estamos
encerrados, sabemos –casi con certeza–
donde estaremos, sabemos –casi con certeza–
qué haremos mañana y pasado mañana como nunca
supimos –casi con certeza y en el casi
se esconde todo el miedo–, sabemos
lo que haremos porque no podemos
hacer nada: cuando más claro está
lo que haremos día a día más oscuro
está qué haremos cuándo, más adelante, cuando
todo vuelva si es que vuelve. Porque ahora
vivimos en el presente pleno como nunca
sin futuro, sin prever, pendientes
de un animal desconocido –que somos
y la nieve.

El presente
por fin
nos atrapó.
Nos atrapó el presente, y atrapar
es un verbo que suena.

Prever en cambio es un deporte: puro
esfuerzo que solo sirve para gritar los goles que solo sirven
para gritar los goles. Prever
es un deporte suspendido. Hay nieve
o sea que
ahora sabemos
(dolorosamente lo sabemos, Sócrates es un huevón, con la filosofía poco se goza)
que no sabemos nada.

Y hoy mañana pasado
mañana deberán ser, deberían
ser
iguales, casi
iguales.

Que todo pasa cuando quiere como
quiere, que todo
pasa, que no sabemos
nada. Lo hemos dicho veces, tantas
veces y recién ahora sabemos
que no sabemos nada. Que todo puede
no ser lo que había sido, lo que era.
Prever
es un deporte de interiores.

Afuera, allá lejos, afuera
las copas blancas de los árboles. Nada,
casi nada.
Nieva
allá lejos, nieva
como todo:
afuera.

Tomado de «Revista de la Universidad de México», del proyecto especial «Diario de la pandemia», un número especial en línea: https://www.revistadelauniversidad.mx/articles/4d2731f3-3b24-46a1-9cff-8866b16bd0f4/viruses-marzo-31

Poema escrito por: Carmelo González
Enviado por: Carmelo González

Este es un día en cuarentena
de salmos y agradecimiento a un Ser Supremo
al inicio de nuestra jornada.

Es un domingo de árboles en primavera donde se alojan
las nubes blancas y los trinos de pájaros entre sus ramas.

Es un día en que los vecinos salen a espiar a los conejos
que comen pasto tierno en las orillas de los senderos.

Es el tiempo que los ciclistas de trajes verde fosforescente
compiten con bandada de patos en vuelo en formación castrense.

Es un domingo donde nuestros pasos viajan con el viento
y nuestros sueños desean recorrer las rutas de las galaxias.

Carmelo González, 19 de abril de 2020

Poema escrito por: Bárbara Sirotkin
Enviado por: Bárbara Sirotkin

Si estás buscando la certidumbre
No la hallarás

Porque lo más cierto es lo incierto
Contar en eso podrás

Lo inesperado es parte de la vida
Aunque sea muy inconveniente

Destruye nuestros planes
Decepciona a mucha gente

El mundo hará lo que el mundo querrá
No poseemos el poder

Lo único que sé es que ayer se fue
Y nada podemos hacer

En esta época
Llena con tanta dificultad

Es difícil no sentirte
Que se ha robado identidad

Aislado, enojado, distraído y confundido
Emociones que debemos validar

Pero en realidad hay ciertas cosas
Que no se puede controlar

Si me preguntas si hay algo
En que se puede depender

Yo diría que eso seria
Una cuestión de nuestro ser

Sí, no se puede alterar los cambios
Que quieren tener lugar

Pero jamás pierdas la fe en ti mismo
Y eso te podrá ayudar

Porque aunque sufrimos por cosas incomprensibles
Te digo por seguro

Que lo que pasa en el presente
No indica el futuro

Hay mucho más que vas a hacer
En tu mismo propio mundo

Porque dentro de ti
Hay capacidad de algo muy profundo

Piensa en lo que tienes
En vez de lo perdido

Y verás que hay muchas cosas
Todavía que no has cumplido

Con todo lo que tienes
Familia, amigos, juventud

Alcanzarás lo que intentarás
Lo que importa ahora es salud.

Poema escrito por: Aurora Peregrina Varela Rodríguez
Enviado por: Aurora Peregrina

No es de mi agrado encerrarme,
es pecaminoso prohibirse el ser feliz.

No me gusta estar leyendo la prensa,
ver los muertos, los enfermos, los inútiles esfuerzos.

Mi gato es el único consuelo, observándome de cerca.
Sus ojos reflejan amor y desconocen el virus.
Viven como siempre y me dan tranquilidad infinita.

Los días pasan y las cosas cambian poco.
Se alarga el estado de alarma y los gobiernos hablan de pérdidas.
¿Veré la luz al final del túnel o me tocará recorrerlo también?

La suerte es de los que aún no han nacido ni conocido este mal.

Y acabo recomendando no leer todos los días…
Algún día todo tendrá un fin, y es ese el día en que debemos leer